Una visita al Barrio de las Letras de Madrid, nos hace recordar las grandes plumas creativas que vivieron en estas calles y plazuelas. Uno de mis rincones favoritos es la Casa-Museo de Lope de Vega y, en su interior, quiero destacar, más que por su grandiosidad, por su significado, esos entrañables jardines por donde pasearía y compondría alguna obra el gran maestro del siglo de oro. Estoy convencido de que las estelas de muchos de sus versos pululan en la corriente del tiempo, dado que en alguna ocasión me ha acariciado alguno de esos versos que todavía flotan por el jardín.

¿Qué es la vida? Un misterio, una promesa, un regalo. Un frenesí. Posiblemente estas no son horas para reflexiones profundas, pero ignoro los horarios más adecuados para la metafísica. La vida es dinámica, se agarra a cualquier rincón donde hacer poesía sus sueños. En estos tiempos de fuegos y abandonos, penurias y tristezas, se echa de menos una mano, muchas manos, para mecer la cuna de la vida, sobre todo, en sus principios. La vida es eterna pero no sus hábitats.

Si, hubieron otros tiempos, los mismos que ahora pasaran al archivo de los peregrinajes mundanos, justo antes de que sean trasladados al purgatorio que representa el cajón de los olvidos. Cada tiempo tiene su propio camuflaje, pero vienen a ser todos poco más o menos lo mismo. Las arquitecturas suelen apostar por si mismas, igual que las tradiciones y las leyendas. Los otros tiempos de las personas no siempre gozan de la misma suerte que los anteriores, pero bueno, hay lo que hay, que tampoco es poco.