Hasta ese justo momento era un día doméstico y completamente asumible, pero mi  conserje me esperaba a la entrada de la escalera con sonrisa sardónica mientras se abanicaba con una carta, ¡una carta certificada! Un escalofrío recorrió mi cuerpo y asomó a mi rostro una oleada de odiosas ojeras. El conserje tenía órdenes estrictas para que no aceptara ninguna carta certificada a mi nombre, pero el presidente de la comunidad de vecinos, un beato pagador de  impuestos y un radical sectario contra los morosos sin afán de lucro, revocó mis instrucciones aludiendo a la impoluta fama de nuestra asociación vecinal ante la administración de Hacienda.

No era una carta bancaria, esas las tengo asimiladas. Cuando llegan me tomo la medicación y salgo del paso. Si la certificación procediera de Tráfico, sufro taquicardia y depresión, pero supero sus daños colaterales contra mi zona de confort. La carta certificada venía de…