Helga Martínez Pallarés

Intento encontrarle solución al enigma de tu alborozo, mientras corres como una gacela en miniatura en busca del autobús nevado. Hace frío esta noche, y tú te ríes, pero no me ha dado tiempo a averiguar de qué. Te miro como embobado, corro yo también detrás de tu aliento, sin aclararme bien adónde vamos, si a tu casa o a la mía, o a perdernos en esta ciudad navideña donde, de tanto perderse, no se encuentra uno a sí mismo. Te miro, y no se me ocurre nada que decirte, porque “te quiero” está tan manido que no tiene mucha gracia, prefiero mirarte despacio y dejar que te lo imagines, si quieres…

El autobús escupe oleadas de viajeros hervidos en vapor de trapo. Huele a humedad y a pisadas con prisa, mientras con un extraño giro de contorsionista guateada te transportas, casi de milagro, directamente a la…